Escucho a veces,
"¿Son tus
letras?",
"¿Que inspirado
compuso estas metáforas?",
suelo callar,
a veces firmo para
evidenciar las autorías,
a veces lo dejo a tu libre
pensamiento,
pero siempre soy yo,
a veces te lo digo,
es entonces cuando recibo
felicitaciones,
cuando tu boca me regala
elogios, o a veces nada o silencios,
aparentemente los idiomas
son distintos.
Adorno las palabras
comunes,
invento historias y
sueños,
o fundo escuelas de
filosofía y demás ciencias,
sólo para hablarte,
no requiero aprobación en
mis escritos,
no te busco de jurado
literario,
ni de lectora asidua de
mis versos,
no,
reanudo letras para
decirte cosas que no digo,
para mostrarte mundos que
no muestro,
pero mis mensajes se
ahogan en silencios o glorificaciones,
en discuciones literarias
o en la adulación o la crítica,
sin nunca conseguir
respuestas,
para sus secretas
preguntas,
claro que tal vez no sean
idiomas distintos,
ni lenguajes opuestos,
tal vez, mis torpes
palabras enturbian los mensajes,
o sea tan sólo que mis
preguntas,
no quieren, no pueden o no
deben ser respondidas,
entonces no, te agradezco,
sinceras gracias para esa
tierna felicitación,
por mi efímera y supuesta
facilidad literaria,
verdaderamente no, te
agradezco,
porque mis letras mueren rápidamente,
lamentablemente no podré
retomar más versos en tu nombre,
no porque no quiera,
no porque no pueda,
sino porque es
imperiosamente necesario,
es inútil acumular hojas
sin receptores,
igualmente te agradezo la
tibia compañia,
el ejercicio de las
letras,
ha resucitado venas ya vacías
de sangre,
claro que de ahora en
adelante,
deberé inflar mis hojas
con otros aires,
asi que no, te agradezco,
no gastes más palabras en
mis versos,
no los lastimes con
elogios,
no los burles con
silencios,
no los insultes con
sonrisas,
no, te agradezco.
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